patio andaluz

no sé qué hay después de la muerte. todo lo que he perdido ha sido en el abismo. si rebobino hasta la niñez rebobino hasta acordarme de cerrar las persianas para no ver la oscuridad. las noches rurales no son mi casa son mi familia pidiéndome algo. las malas decisiones tienen raíces. plantamos árboles y

Odio Generacional.

En el museo más importante del mundo nadie espera ver los ecos de Atapuerca, sino todo lo contrario: una lata de tomate warholiana (marca blanca) vomitando a presión sobre un cristal blindado; algo tan extraordinario como una confesión. El sistema está roto y queremos visitar las grietas. Nos lo contamos porque creemos en los grandes

can’t see the sump after shower

El otoño se siente como el tacto de un pelo en una parte del cuerpo al que no pertenece. Cualquier raíz  en este tiempo  afloja. Los poetas honestos  callan, por paroxismo. Caen las flores del barrio como las guirnaldas se retiran sin falta el día después de la fiesta —existe una palabra para el día

Cartuchos de leche.

Este verano mi madre está escribiendo un poema cada día. Por las mañanas, nos llega el mensaje por grupo de whatsapp. Mi madre es una escritora pizpireta, tierna y divertida. Tiene un punto Gloria Fuertes y es representante máxima de la corriente positivista de los finales felices. Algunas noches le pregunto: «¿mamá, de qué vas

Flama.

El planeta está en llamas. Nuestros padres dicen que no porque supongo que hay cosas que sólo entiendes cuando eres joven. Pero los glaciares se desploman como niñas desconsoladas cae sobre mi cabeza el hielo que romperás con alguien aguarda en mi pecho un tsunami retirando retirando retirando todas las aguas y cruzo un desierto

Te voy a querer como se quieren los patos: patológicamente.

Dijo Sartre que el infierno son los Otros,Los Otros, esa especie de HomoHomini Lupusel cuerpo errático de las hembrascalentando un montón de células terroristashasta que explotanen 9 meseso en 58 años. Todas las enfermedades son los demás,todos los gérmenes, lo patógenosobreviven en las manos de la genteen las bocas de los noviosen el interior de

El asesino de la barra de pan.

Nunca me ha pasado nada. He tenido suerte. Un pensamiento atraviesa mi mente: vivo sola, quizá alguien lo sabe. Mi ventana de balcón, de noche, con las luces encendidas, regala la escena de mi vulnerabilidad. Se lo cuento a mi amiga Nia, como quien rompe un maleficio: así ya no va a pasar nada. Hace

Poner el cuerno está guay.

Hay diversas teorías sobre el origen de la expresión «poner los cuernos». Una de ellas cuenta que, desde siempre, el matrimonio ha sido un concepto asociado a la domesticación del animal salvaje; el animal salvaje, que tras el descornado se vuelve manso y más fácil de manejar. Hay un programa de la televisión muy exitoso

IF179

en un hospital de campañacon todo el vendaval por delanteno puedo evitar pensaren isabel díaz ayusohablando de Libertadmientras un señor viejocon un móvil de conchale pide a la enfermeraque le quite el modo avión.yo no sé si volveremosa volar algún díamás que por los aires.si habrá alguna célulaterroristadentro de mí.estoy dispuestaentre estas paredes que se

rápido poema a los estiquers de whatsapp.

este año he muerto 365 vecesel día extra me lo pasé cantandoen la sierra de madriddespués, con la primavera, llegó el frío–es lo que tiene el cambio climático–el encierro, la oscuridad, sofisticadas apps de mensajeríalas relaciones se volvieron sensiblesal principio nos bastaban las palabraspero la enfermedad se fue volviendo complicadaen abril recorté una imagen de